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Lettre de Philippe Torreton à Jean Ferrat
(par Michel Kemper)
Jean,
J’aimerais te laisser tranquille, au repos dans cette terre choisie. J’aurais aimé que ta voix
chaude ne serve maintenant qu’à faire éclore les jeunes pousses plus tôt au printemps, la
preuve, j’étais à Antraigues il n’y a pas si longtemps et je n’ai pas souhaité faire le
pèlerinage. Le repos c’est sacré !
Pardon te t’emmerder, mais l’heure est grave, Jean. Je ne sais pas si là où tu es tu ne
reçois que le Figaro comme dans les hôtels qui ne connaissent pas le débat d’idées, je ne
sais pas si tu vois tout, de là haut, ou si tu n’as que les titres d’une presse vendue aux
argentiers proche du pouvoir pour te tenir au parfum, mais l’heure est grave !
Jean, écoute-moi, écoute-nous, écoute cette France que tu as si bien chantée, écoute-la
craquer, écoute la gémir, cette France qui travaille dur et rentre crevée le soir, celle qui
paye et répare sans cesse les erreurs des puissants par son sang et ses petites
économies, celle qui meurt au travail, qui s’abîme les poumons, celle qui se blesse, qui
subit les méthodes de management, celle qui s’immole devant ses collègues de bureau,
celle qui se shoote aux psychotropes, celle à qui on demande sans cesse de faire des
efforts alors que ses nerfs sont déjà élimés comme une maigre ficelle, celle qui se fait virer
à coups de charters, celle que l’on traque comme d’autres en d’autres temps que tu as
chantés, celle qu’on fait circuler à coups de circulaires, celle de ces étudiants affamés ou
prostitués, celle de ceux-là qui savent déjà que le meilleur n’est pas pour eux, celle à qui
on demande plusieurs fois par jour ses papiers, celle de ces vieux pauvres alors que leurs
corps témoignent encore du labeur, celles de ces réfugiés dans leurs propre pays qui
vivent dehors et à qui l’on demande par grand froid de ne pas sortir de chez eux, de cette
France qui a mal aux dents, qui se réinvente le scorbut et la rougeole, cette France de
bigleux trop pauvres pour changer de lunettes, cette France qui pleure quand le ticket de
métro augmente, celle qui par manque de superflu arrête l’essentiel…
Jean, rechante quelque chose je t’en prie, toi, qui en voulais à D’Ormesson de déclarer,
déjà dans le Figaro, qu’un air de liberté flottait sur Saïgon, entends-tu dans cette
campagne mugir ce sinistre Guéant qui ose déclarer que toutes les civilisations ne se
valent pas? Qui pourrait le chanter maintenant ? Pas le rock français qui s’est vendu à la
Première dame de France. Ecris-nous quelque chose à la gloire de Serge Letchimy qui a
osé dire devant le peuple français à quelle famille de pensée appartenait Guéant et tous
ceux qui le soutiennent !
Jean, l’huma ne se vend plus aux bouches des métros, c’est Bolloré qui a remporté le
marché avec ses gratuits. Maintenant, pour avoir l’info juste, on fait comme les poilus de
14/18 qui ne croyaient plus la propagande, il faut remonter aux sources soi-même, il nous
faut fouiller dans les blogs… Tu l’aurais chanté même chez Drucker cette presse insipide,
ces journalistes fantoches qui se font mandater par l’Elysée pour avoir l’honneur de poser
des questions préparées au Président, tu leurs aurais trouvé des rimes sévères et
grivoises avec vendu…
Jean, l’argent est sale, toujours, tu le sais, il est taché entre autre du sang de ces
ingénieurs français. Lajustice avance péniblement grâce au courage de quelques-uns, et
l’on ose donner des leçons de civilisation au monde…
Jean, l’Allemagne n’est plus qu’à un euro de l’heure du STO, et le chômeur est visé,
insulté, soupçonné. La Hongrie retourne en arrière ses voiles noires gonflées par l’haleine
fétide des renvois populistes de cette droite “décomplexée”.
Jean, les montagnes saignent, son or blanc dégouline en torrents de boue, l’homme meurt
de sa fiente carbonée et irradiée, le poulet n’est plus aux hormones mais aux antibiotiques
et nourri au maïs transgénique. Et les écologistes n’en finissent tellement pas de ne pas
savoir faire de la politique. Le paysan est mort et ce n’est pas les numéros de cirque du
Salon de l’Agriculture qui vont nous prouver le contraire.
Les cowboys aussi faisaient tourner les derniers indiens dans les cirques. Le paysan est
un employé de maison chargé de refaire les jardins de l’industrie agroalimentaire. On lui
dit de couper il coupe, on lui dit de tuer son cheptel il le tue, on lui dit de s’endetter il
s’endette, on lui dit de pulvériser il pulvérise, on lui dit de voter à droite il vote à droite…
Finies les jacqueries !
Jean, la Commune n’en finit pas de se faire massacrer chaque jour qui passe. Quand
chanterons-nous “le Temps des Cerises” ? Elle voulait le peuple instruit, ici et maintenant
on le veut soumis, corvéable, vilipendé quand il perd son emploi, bafoué quand il veut
prendre sa retraite, carencé quand il tombe malade… Ici on massacre l’Ecole laïque, on lui
préfère le curé, on cherche l’excellence comme on chercherait des pépites de hasards, on
traque la délinquance dès la petite enfance mais on se moque du savoir et de la culture
partagés…
Jean, je te quitte, pardon de t’avoir dérangé, mais mon pays se perd et comme toi j’aime
cette France, je l’aime ruisselante de rage et de fatigue, j’aime sa voix rauque de trop de
luttes, je l’aime intransigeante, exigeante, je l’aime quand elle prend la rue ou les armes,
quand elle se rend compte de son exploitation, quand elle sent la vérité comme on sent la
sueur, quand elle passe les Pyrénées pour soutenir son frère ibérique, quand elle donne
d’elle même pour le plus pauvre qu’elle, quand elle s’appelle en 54 par temps d’hiver, ou
en 40 à l’approche de l’été. Je l’aime quand elle devient universelle, quand elle bouge
avant tout le monde sans savoir si les autres suivront, quand elle ne se compare qu’à elle-
même et puise sa morale et ses valeurs dans le sacrifice de ses morts…
Jean, je voudrais tellement t’annoncer de bonnes nouvelles au mois de mai…
Je t’embrasse.
Philippe Torreton
(Homme de théâtre et chanteur)
